Добавлено (15/Янв/08, 22:04:43)
---------------------------------------------
* * *

Тихо. И музыка льётся.
А Вы не узнали меня…
Теперь так спокойно и ровно
Как будто игра не моя.

Теперь мы взрослее,
Возможно, умнее чуть-чуть.
Вокруг хоровод разных лиц
И не жалко ничуть…

Того, что осталось,
Того, что ушло.
Теперь всё вернулось
Но только не то.

Сейчас Вы мне рады…
И новая роль…
Что было? Того не вернуть.
Простая забытая боль.

Опять всё вернулось!
И снова ушло…
И с музыкой в такт
Короткое слово “не то”…

By Maug =^.^=

Добавлено (19/Янв/08, 11:58:04)
---------------------------------------------
Не здесь следовало размещать...

Добавлено (19/Мар/08, 08:41:27)
---------------------------------------------
Собственно, вот ещё одно. Тоже мини.

Одна.

Сейчас он больше всего на свете был благодарен родителям, которые много лет назад отвели за руку маленького мальчика учиться музыке.
Первые успехи не вскружили голову, и не принесли неописуемой радости. Он с детства привык быть первым во всём, быть на ступень выше. Он никогда не делал ничего специально, чтобы доказать своё превосходство, всё получалось само собой.
Немногим позднее он открыл в себе ещё один талант – видеть людей чуть глубже, чем другие. Одних это притягивало, других пугало, и всегда мешало строить отношения. Ещё позже от некогда широкого круга знакомых, называющих себя друзьями, осталось несколько человек, которые думали, что им нечего скрывать.

Был вечер, прохладный, после дождливого дня. По грязным улицам несся нескончаемый поток недовольных прохожих, мокрые стены сливались с асфальтом в нечто серое и бесформенное. Такая картина за окном вызывало лёгкое уныние, но он и здесь мог найти что-то красивое и неповторимое.
Стало чуть темнее, людей на улице становилось всё меньше, и вскоре не осталось совсем. Пустая улица теперь напоминала чёрно-белые кадры из старого фильма.
Он уже собирался отойти от окна и найти себе какое-нибудь приемлемое занятие, но его внимание привлекла совсем молодая девушка.
Она шла по совершенно пустой, грязной и мокрой улице, одетая в белоснежное лёгкое платье, отчего напоминала скорее приведение, чем очередного запоздалого прохожего. Не обращая ни на что внимания, она дошла до середины моста и остановилась, смотрела вниз, и мысленно уносилась куда-то далеко вместе с быстрым потоком воды.
Девушка кого-то ждала. Того, кто не придёт, а может быть и вовсе про неё не помнит, и, занятый своими делами, не вспомнит вообще. Она это понимала и принимала без ненужных истерик и глупых надежд. Но ждала. Где-то глубоко в сознании жила мечта, образы, на половину придуманные существовали сами по себе, и не собирались покидать такого уютного мира. Она наполовину жила ими.

Он смотрел на неё, пока она не скрылась всё той же лёгкой походкой где-то за горизонтом. Впервые ему не хотелось быть лучше всех, а просто понять совсем незнакомого человека, который так неожиданно оказался совсем близко, но не совсем рядом.
Этим вечером он начал сочинять собственную музыку, для себя, и впервые по-настоящему проникся звуками. Эта была прекрасная мелодия, способная заворожить любого, кто способен хоть сколько-нибудь ценить красоту. Мелодия специально для неё. Он играл до глубокой ночи, пытаясь вложить в музыку все внезапно вспыхнувшие чувства к странной незнакомой девушке.
Он не знал, увидит ли её ещё раз, не знал даже её имени, и ничего о ней, но сейчас это было совсем не важно. Она не была похожа ни на кого из его многочисленных знакомых. Он лишь мельком столкнулся с ней взглядом, столкнулся с глубоким, искренним взглядом, немного отсутствующим, но ничего не скрывающим, потому что вряд ли кто-то способен до конца понять её.

Он ещё не раз увидит ту девушку, она имела привычку прогуливаться вечерами вдоль набережной, и каждая такая встреча будет началом новой мелодии, не менее прекрасной, но другой. Никто ничего не будет знать, только музыка будет связывать их. Красивая музыка, только для неё.

пожалуйста!